Новости

23 июня исполняется 45 лет со дня смерти Николая Ивановича Рыленкова, советского поэта, прозаика и переводчика, Почетного гражданина города-героя Смоленска (1994). 

Николай Иванович  Рыленков написал более пятидесяти книг. 20 лет он бессменно руководил Смоленской писатель­ской организацией, был одним из учредителей Союза писателей России и одним из секретарей его правления. Он никогда не изменял своему городу, даже тогда, когда его избрали секретарём Союза писателей Российской Федерации, не изменил смоленской земле, не переехал в Москву. Всю свою сознательную жизнь жил и работал в Смоленске. За выдающиеся заслуги перед Родиной Николай Иванович Ры­ленков награжден орденом Ленина, орденом Трудового Красного Знамени и медалями СССР.

Николай Иванович Рыленков умер 23 июня 1969 года, подготавливая к печати новый сборник стихотворений «Журавлиные трубы». В последний путь провожал его весь город. Он похоронен на Братском кладбище в Смоленске. Над могилой поэта возвышается памятник, на котором высечены слова из его стихотворения «Я жил не скупясь, не жалел беспокойного сердца».

Незадолго до смерти он писал:

Человек себе не изменяет,

Если в спор с самим собой вступает,

Удивляя близких и друзей,

Верным до конца себе остаться

Значит: над собой уметь подняться

По тревоге совести своей.

Память талантливого земляка смоляне увековечили, назвав его именем улицы в Смоленске и Рославле,   две школы (в Смоленске и Тюнино). Стихи поэта выбиты на кам-не у крепостной стены в сквере Памяти Героев и на памятнике Скорбящей Матери в Реадовском парке.

А для нас предметом особой гордости является то, что Постановлением Совета министров РСФСР от 30 января 1970 года Рославльской центральной библиотеке присвоено имя Николая Ивановича Рыленкова.

  Бессмертие

Что я? Сосуд скудельный, горстка праха?

Нет, я зерно, живая связь времён.

Гром топоров и колокольный звон

Я помню от княженья Мономаха.

За мной судьба недаром шла, как сваха.

Стрелой ужален и копьём пронзён,

Я падал в битвах, попадал в полон,

А хлеб мой рос и пряла лён мой пряха.

Мне на Москве за бунт грозила плаха,

Отходную читал мне дьяк-неряха,

А я всё жил, жил со всего размаха,

Кормя Россию и шатая трон.

И верил я, что в руку будет сон.

Сто раз истлела на плечах рубаха,

Пока я снова в муках был рождён,

И потому — гляжу вперёд без страха,

С родной землёй навеки обручён.